Le silence n'est pas l'absence de son. C'est la présence de tout ce qu'on n'ose pas dire. Il existe entre les mots. Dans la seconde avant que tu répondes. Dans la pièce après qu'elle est partie. Dans le regard de quelqu'un qui comprend sans qu'on lui explique. Le silence a une texture. Il peut être doux — celui du matin tôt, quand le monde n'a pas encore commencé. Il peut être lourd — celui qui s'installe après une dispute, épais comme de la fumée. Il peut être creux — celui des maisons vides, des téléphones qu'on n'allume plus. On a peur du silence. On le remplit de musique, de notifications, de bruits blancs, de voix qui ne disent rien. Comme si se retrouver sans son était se retrouver sans protection. Mais le silence est peut-être la seule chose qui soit vraiment à nous. Dans le silence, on entend ce qu'on pense vraiment. Ce qu'on ressent vraiment. Ce dont on a vraiment besoin. Les plus grandes vérités ne se crient pas. Elles se murmurent. Ou elles ne se disent pas du tout. Peut-être que ce que tu cherches ne s'entendra qu'une fois que tu auras arrêté de faire du bruit.