Verso 1 Mientras el centro se llena de luces y los escaparates prometen soñar, hay pies pequeñitos que cargan sus cruces buscando un refugio para descansar. No hay pinos con luces, ni cintas de seda, no hay cartas escritas que lleguen al buzón, solo el frío seco que en el cuerpo queda y un trozo de manta hecho de cartón.
